Que minha é.

Na geografia,

nos recantos meus,

que adivinho,

perco-me.

Fatalmente.

Nos traços,

de inocência,

que quis eterna

e que imagino.

E alimento.

Na sombra fina

dum perfil,

na candura

dum Ser.

Que é.

Na memória,

de amendoas doces

e em veludez,

dum esgar,

já saudade.

No meu norte,

perdi-me.

Na luz azul,

da penumbra

da ausencia,

que minha é.

Só sentir

Não sei nada.

Porque não sei.

Porque não posso saber,

Simplesmente.

Sentir?

Penso sentir.

Mesmo o que não sei,

mesmo não sabendo que sinto.

E mesmo, por vezes, sabendo

que nada igualmente sinto.

Mas nada não sei.

Nem tão pouco

que estar ausente é sentir,

que presente foi ontem

e que futuro é hoje.

E que somos,

afinal,

só sentir.

minha

Que paz?

Se só na inexistência,

tudo existe,

e é!

A dor inaudita,

insensitiva sofreguidão,

o perene instante,

parcial eterno,

as totalidades fugazes,

nadas de tudos,

unicos que me são.

Que paz?

Se a tranquilidade,

é a que me dás,

no veludo vermelho,

dum cálice,

de mudez,

cegueira e surdez.

Na ausência

de todos os instantes,

na eterna presença

de cada ausência.

Só minha.

ora é

A cada fracção,

no todo sempre.

Na infíma parte,

de cada respirar,

na integra,

de cada descontruir,

fecho nada,

em cada fôlego,

tensamente,

e na saciedade,

dum punho,

disperso,

de míngua

de serenidade,

nos traços,

suaves,

da memória,

da rudeza doce,

que ausência

e tormento

ora é.

Ou não

No horizonte,

de penumbra,

qual insanidade,

que já é,

nada sobrou,

ou ficou.

Da impressão,

que o tempo marcou,

tudo nada ficou.

Que não o paladar,

à luz duma temperança,

que a ilusão,

agridoce,

sempre parece,

e és.

Queiras,

ou não.